Ze hebben mijn motor beschadigd toen ik op de begrafenis van mijn vrouw was.
De realiteit was dat ik de rit nodig had. Ik had de wind nodig, het geluid van de motor en het gevoel van de fiets onder mijn voeten. Ik wilde iets dat de leegte die Barbara had achtergelaten, zou doorbreken.
Terug thuis verzamelden vrienden en familie zich voor de receptie. Ik verruilde mijn pak voor een spijkerbroek en een overhemd, maar hield mijn leren vest aan – het vest met mijn Vietnam Veteran-patch en het logo van de Iron Horses MC, de club waar ik jarenlang mee had gereden.
Terwijl ik bij de eettafel stond, kwam Howard naar me toe met een bord vol onaangeroerde broodjes.
“Wat erg van je motor,” zei hij, hoewel het niet klonk alsof hij het meende. “Misschien is het een teken om na te denken over iets dat meer… past bij Cedar Hills.”
Ik keek hem in de ogen. “Het enige teken dat ik zie, is dat iemand hier een lafaard is die mijn fiets tijdens een begrafenis heeft vernield.”
Hij werd rood. “Daar weet ik niets van.”
“Dat heb je nooit gezegd,” zei ik. “Maar wie het wel gedaan heeft, zou toch iets over mij moeten weten.”
“Wat is dat?” vroeg hij, duidelijk nieuwsgierig.
“Ik heb mijn vrouw, mijn ouders en zestien broers met wie ik reed begraven. Ik heb niets meer te verliezen.” Ik boog me voorover. “En ik kom er altijd achter wie me onrecht heeft aangedaan.”
