Toen ik als stewardess werkte, kwam ik alle soorten passagiers tegen die je maar kunt bedenken.
Maar er is één passagier die ik nooit zal vergeten. Twee jaar later heeft ze mijn leven op een manier beïnvloed die ik niet had kunnen voorspellen.
Laat me eerst een beeld schetsen van mijn leven. Mijn kelderappartement was precies wat ik verwachtte voor $600 per maand in de stad.
Maar het was alles wat ik me op mijn 26e kon veroorloven, na alles wat er gebeurd was. Het aanrecht diende als bureau, werkplek én eettafel. Een klein tweepersoonsbed stond in een hoek, met het metalen frame waar het beddengoed los was geraakt.
Ik keek naar de stapel onbetaalde facturen op mijn uitklaptafel.
Ik pakte mijn telefoon en hield mijn vingers uit gewoonte even op het nummer van mijn moeder, voordat ik me herinnerde. Zes maanden. Het was zes maanden geleden dat ik iemand had gehad om te bellen.
De ironie ontging me niet. ADEMEN. Zo begon dit hele verhaal op die noodlottige reis.
“Juffrouw, alstublieft! Laat iemand haar helpen!” Een luide gil galmde door het gangpad.
Ik was bezig met mijn routinecontroles in de businessclass toen ik een paniekerige mannenstem hoorde. Drie stoelen verder naar voren greep een oude vrouw naar haar keel en haar gezicht kreeg een verontrustende dieprode kleur.
“Ze stikt!” riep een andere passagier, terwijl hij half overeind kwam.
“Mevrouw, ik ben hier om te helpen. Kunt u nog ademen?” vroeg ik aan de dame.
Ze schudde woedend haar hoofd, haar ogen stonden wild van angst.
Ik sloeg mijn armen om haar torso, vond het punt net boven haar navel en duwde mezelf omhoog met al mijn kracht. Niets. Opnieuw. Niets. De derde keer hoorde ik een lichte hijg.
Een stuk kip vloog door het gangpad en landde op de krant van een man.
Toen ze eindelijk naar me opkeek, waren haar ogen betraand maar toch warm. Ze kneep stevig in mijn hand.
“Dank je wel, lieverd. Ik zal dit nooit vergeten. Ik ben mevrouw Peterson, en je hebt zojuist mijn leven gered.”
Als de verschrikkelijke tijden aanbreken, vergeet je gemakkelijk de gelukkige tijden. Al het andere verdween naar de achtergrond toen mijn moeder de diagnose kreeg. Ik nam ontslag als stewardess om voor haar te zorgen.
We hebben alles verkocht: mijn auto, het huis van opa in de buitenwijk en zelfs de kunstcollectie van mijn moeder.
“Je hoeft dit niet te doen, Evie,” zei mama terwijl ik haar de ontslagbrief gaf om te lezen. “Ik kan het wel.”
de volgende pagina
