Katerina Melnikova werkte negen jaar als schoolverpleegkundige in gymnasium nr. 27. Ze was eenenveertig jaar oud. Deze lieve, glimlachende vrouw met een warme, rustige stem bezat het ongewone vermogen om zowel empathisch als vastberaden te zijn, vooral als het om kinderen ging.
ADVERTENTIE
Haar werkplek was meer dan alleen een EHBO-post; het was een ruimte waar de steriliteit van farmaceutische geuren het comfort niet in de weg stond. Kleurrijke gezondheidsborden hingen aan de muren, knuffels stonden in de hoek voor bange kinderen en er lag altijd een extra setje kleding in de lades – voor het geval iemand nat werd of zijn broek scheurde.
Alleen ter illustratie
De kinderen waren dol op haar. De leraren vertrouwden haar. Katerina zag dingen die anderen niet zagen: een lichte tinteling in haar ooghoek, een plotselinge stemmingswisseling en donkere wallen onder haar oogleden. Ze trok altijd conclusies. En ze handelde altijd.
ADVERTENTIE
Op 1 mei trof een hittegolf de stad onverwacht. Na een lange, koude lente steeg de thermometer tot dertig graden. Kinderen renden in T-shirts en korte broeken naar school, blij, gebruind en vol enthousiasme.
Maar één van de kinderen zag er vreemd uit.
Timur Grachev is een leerling uit groep 3 met grote ogen en een unieke, bijna volwassen ernst. Zijn blik was intens, alsof hij meer wist dan zijn leeftijd. Tijdens een medisch onderzoek in de gang zag Katerina hem lange mouwen, een dikke broek en een blauwe wintermuts dragen die hij al sinds het begin van het jaar droeg. Precies dezelfde. Zelfs in het vochtige klaslokaal bleef hij op zijn hoofd zitten, strak tegen zijn voorhoofd aangetrokken.
“Timur,” fluisterde ze zachtjes toen hij het kantoor binnenkwam, “misschien moet je je hoed afzetten? Het is echt warm vandaag…”
ADVERTENTIE
Het kind spande zich aan als een touwtje. Hij klemde zich met beide handen vast aan de rand van zijn hoed en mompelde:
– Nee… ik moet hem dragen.
ADVERTENTIE
Katerina drong niet aan, maar iets in haar sloeg even over. Hij was niet verkouden. Hij rilde niet. Hij zag eruit alsof zijn hoed zijn laatste schild was. Alsof hij zonder hoed te kwetsbaar zou zijn.
Alleen ter illustratie
Het onderzoek verliep stil, maar de verpleegster merkte wel dat Timur elke keer dat de hoed een beetje bewoog, een grimas trok. Alsof de randen pijn deden. Later, tijdens de lunch, vroeg Katerina eindelijk aan zijn lerares, Svetlana Alekseyevna Lapina, een jonge, attente vrouw met een rustige stem en vriendelijke ogen.
“Ja, ik maak me ook zorgen,” gaf ze toe, terwijl ze met een lepel in haar koffie roerde. “Hij doet het zelfs niet af tijdens de gymles. Hij heeft er in april een keer een aanval van gehad. We hebben het niet meer nodig.”
– En sinds wanneer draagt hij het?
– Na de voorjaarsvakantie. Nooit eerder gedragen.
Na een pauze vroeg Katerina voorzichtig:
– Wat weet je over zijn familie?
— Twee jaar geleden overleed mijn moeder aan kanker. Alleen mijn vader en oudere broer zijn nog over. Mijn vader is streng; hij was aanwezig bij ouderavonden en besprak vooral de discipline. Mijn broer haalt Timur op van school. De jongen zelf is erg stil en communiceert niet met zijn leeftijdsgenoten. Hij verdwijnt gewoon tussen de anderen.
Katerina’s argwaan nam toe. Natuurlijk voelen jongeren zich vaak aangetrokken tot voorwerpen. Maar er was hier meer aan de hand. Pijn. Angst. Teruggetrokkenheid. In de loop van een week begon ze Timur te volgen tijdens de pauzes, in de kantine en door de gangen. Zijn pet bleef op zijn hoofd. Zijn mouw hing altijd naar beneden. Hij leek gesloten, alsof hij doodsbang was om herkend te worden.
Toen zag ze op een dag een donkere vlek op de achterkant van haar hoed. Bloed. Haar hart zonk in haar schoenen. Katerina had er vertrouwen in, na het bestuderen van Timurs medische dossier, dat hij geen hoofdletsel had opgelopen.
Vrijdag belde ze haar vader.
– Hallo, mijn naam is Katerina Melnikova en ik ben schoolverpleegkundige. Ik wilde graag bespreken waarom Timur volhoudt dat hij een wintermuts draagt…
“Hij weet dat hij het moet doen,” zei de man snel.
– Het is bijna 30 graden. Misschien heb ik last van huidproblemen. Allergieën?
Pauze.
– Het is een familieaangelegenheid. Gaat je niks aan. Als dat alles is?
– Ik zag ook een vlek op de hoed. Mogelijk bloed. Was er schade?
– Kleine schaafwonden komen voor. We lossen het thuis op. Geen onnodige dingen nodig.
Hij hing op.
Maandagochtend kwam Svetlana Alekseyevna voor aanvang van de lessen naar het medisch centrum. Haar gezicht stond bezorgd:
– Timur zit nu in de les. Zijn hoofd doet pijn, hij huilt bijna. Maar hij laat me zijn hoed niet afnemen. Echt niet.
Katerina nam de EHBO-doos mee.
Alleen ter illustratie
In het klaslokaal zat Timur in een hoekje, helemaal ineengedoken, met zijn handen tegen zijn hoofd gedrukt. Als hij volwassenen zag, probeerde hij zich op te richten en zijn gezicht neutraal te houden – een te volwassen gebaar voor een zevenjarige.
“Mag ik je voorhoofd checken? Alleen je voorhoofd. Ik zal je hoed niet aanraken,” stelde Katerina voor.
Hij knikte. Zijn voorhoofd brandde, zijn lichaam trilde. Onder zijn hoed hing een bekende geur: pus. Infectie.
– Timur, ik moet even mijn hoed afnemen. Ik ben bang dat je een ontsteking hebt. We doen het samen, alleen jij en ik. Oké?
Hij verstijfde.
– Papa zei dat het niet mocht. Hij zou boos worden. En mijn broer zei dat als ze erachter kwamen, ze me zouden meenemen. Het zou mijn schuld zijn.
“Het is niet jouw schuld,” zei Svetlana zachtjes. “Je bent nergens schuldig aan.”
Nadat ze de deur van het medisch centrum had gesloten, pakte Katerina handschoenen, een ontsmettingsmiddel en verband. Ze legde elke beweging langzaam uit, als een arts voor een kleine patiënt.
de volgende pagina
